Кубырь закончил рисунок и теперь любовался им, сравнивая с натурой.
-- Небо у меня никогда не выходит: вместо тучек всегда оладьи какие-то получаются. Смотри-ка. -- И Кубырь протянул мне свой альбом, сшитый из серой бумаги в восьмую листа.
Я всегда восторгался рисунками Кубыря, но на этот pаз, как мне казалось, он превзошел самого себя.
-- Вишь ты, -- завистливо говорил я, перелистывая тетрадку.
-- Вот дерево недурно вышло, -- указал Кубырь на рисунок с подписью: "Дерево".
-- Это какое дерево?
-- А вон оно стоит, вон правее пня.
-- Нет, я не про то. Какое это дерево -- береза, черемуха?
-- И не береза, и не черемуха, а что-то вроде пихты, вишь с колючками.
-- Не совсем будто на пихту смахивает: та кверху тоньше, а это раскидистое. Должно быть, это сосна?