— Ого! Двенадцать фунтов двадцать четыре золотника.
Иван Яковлевич бойко щелкает на счетах.
— Имеешь получить три тысячи пятьсот двадцать восемь рублей.
— Давайте, — шепчу я, как вор, сбывающий награбленное.
— Не имею таких денег в наличности. Ты посиди тут с моей женой, я схожу и займу. Один момент!
Это пугает. Может, золотых дел мастер хитрит, что-то задумал недоброе?
— Нет, ждать не могу.
Шатров огорченно разводит руками.
— Что ж делать? Экой ты… Впрочем, понимаю. В городе всякий народ встречается.
Он крутит ручку телефона, снимает трубку.