– Налетай же на Шкуро подлого!
– Не считать нам битв, не читать молитв,
– Эх, ты, мать наша, степь просторная,
– Кто счастлив судьбой, – будет помнить бой,
– До седых волос под Касторною!»
Вьется пыль столбом, бейтесь банды лбом,–
Наш Буденный – видите, сам он там,–
Шкуро мчится прочь, уползает в ночь
На карачках разбитый Мамонтов.
Дрогнул вражий фронт – им везде урон,