-- Это неслыханно!
-- Нет, слыхано! Я иду в городскую думу и говорю: "Ежегодный ремонт тротуаров стоит городу сотни тысяч рублей. Хотите, я берусь делать это за вас? Правда, у меня на каждой тротуарной плите будет публикация какой-нибудь фирмы, но не все ли вам равно? Красота города не пострадает от этого, потому что стены домов все равно пестрят тысячами вывесок и афиш -- и никого это не шокирует... Я предлагаю вам еще более блестящую вещь: у вас тротуарные плиты из плохого гранита, а у меня они будут чистейшего мрамора!"
Прягин наморщил лоб.
-- Допустим, что они и согласятся, но это все-таки вздор и чепуха: где вы наберете такую уйму объявлений, чтобы окупить стоимость мрамора?
-- Очень просто: мраморная плита стоит два рубля, а объявление, вечное, несмываемое объявление -- двадцать пять рублей!
-- Вздор! Кто вам даст объявления?
Кабакевич пожал плечами. Помолчал.
-- А впрочем, как хочешь. Не подходит тебе -- найду другого компаньона.
-- Вздор! -- взревел Прягин. -- К черту другого компаньона... Но ты скажи мне: кто даст вам объявления?
-- Кто? Все. Что нужно для купца? Чтобы его объявление читали. И чтобы читало наибольшее количество людей. А по главным улицам Петербурга ходят миллионы народу за день, некоторые по нескольку раз, и все смотрят себе под н о ги. Ясно, что -- хочешь не хочешь, -- а какой-нибудь "Гуталин" намозолит прохожему глаза до тошноты.