- Сволочи эти большевики! Какого черта из-за них я должен болтаться тут в турецкой ночлежке?! Кто я есть? Я есть русский человек! Значит, я должен жить в России.
- Это ты верно. Ежели ты, скажем, скрипка, то должен лежать в скрипичном футляре. А эти скоты засунули скрипку в флейточный футляр! Рази можно?
- Почему теперь - Рождество Христово - и дождь. Как так возможно? Я, может быть, об эту пору не переношу дождя. Мне снег нужен...
- Хороши снега у нас в Москве! Нормальные. Полозья скрипят, бубенцы на ванькиных клячах звенят. Вот жилось! Я раз это от Курского вокзала в Газетный переулок ездил - два пальца отморозил. Вот это была жизнь! Не жизнь, а масленица.
- А мы тоже раз с компанией в Петровский парк ездили, а они возьми для смеху и столкни меня в снег! А сами - деру. Эх, жилось!!
- Ну, и что же?
- Насчет чего?
- Да вот в снегу-то. Ведь не до сих же пор ты там лежишь?
- Зачем до сих пор? И часу не прошло - пьяные купцы подобрали. Воспаление легких было.
- Чего же ты теперь радуешься, дурак?