Эй, молодец, не место на фронте нюнить, — враг близко, враг коварен!
Резкий удар в голову отрезвил Хватова.
— Что за дьявол? — Хвать рукой — шлем пробит. — Откуда? Взгляд вправо, влево, вперед.
— Ага! Поляк подкрался. Ну, держись, пане, поборемся!
Как камень, ринулся вниз красный самолет…
Подбит? Нет, — тут же вверх поднимается позади поляка.
Поляк не дремлет — тоже вверх.
Знают оба, что сверху легче атаковать.
Секунда… другая… третья…