Ветер бьет в лицо, опять родная стихия.
Вперед! Вперед! Выше! Скорей!
Остроглазов смотрит — зашевелился людской муравейник, куда-то бегут. Вот и белые дымочки — винтовки стреляют. Не страшны они — из них и в спокойной-то обстановке трудно в самолет попасть, а в суматохе и подавно.
Выше и выше.
На земле у самолетов особенное движение, видно, поляки вдогонку хотят.
Чорта с два, теперь догонишь! Эх, шарахнуть бы бомбочкой, да наших военнопленных много, заденешь.
Оглянулся Хватов, улыбается, рукой машет туда, где красные должны быть.
— Крой, Мишка, крой! Не бойся, я панов встречу — пулемет готов.
Вот и фронт.
— Покрошим поляков!