Котора съ сихъ бреговъ, съ своихъ предѣмовь вѣчныхъ,
Стремясь усиліемъ полетовъ быстротечныхъ,
Летитъ опустошать собой пространный свѣтъ,
Когда ее къ тому злость Атропы зоветъ,
Одно изъ нихъ есть гладь, всегда собой снѣдаетъ,
Какъ вѣчнымъ вранамъ, самъ собой всегда терзаемъ;
Духъ злобы, что ему и бытіе самъ далъ;
Мертвитъ его, но такъ, чтобъ <онъ не умиралъ,
Другое именемъ неплодія зовется,
Изъ устъ его всегда и смерть и зной несется,