-- Как же уедешь, Марина, из этого Ада, который держит? И что я буду делать, что мы стали бы делать там, в чужом мире?
Как ни плохо здесь, Россия -- мой дом. Я не мыслю себя вне Москвы.
-- Вы вернетесь потом. Нужно спасти их.
Мне хочется сказать: "Почему же вы сами не бежите и не ищете своего Сергея?" Но язык мой отказывается выговорить эти слова, и я начинаю бессвязно рассказывать Марине о павшей лошади, которую пожирают люди и собаки под карканье завидующих голодных ворон.
Я возвращаюсь домой, Аля идет со мною:
-- Я хочу навестить Миррочку.
Метель стихла. В потеплевшем и успокоенном воздухе медленно падают и крутятся пушистые белые хлопья и целым дождем, но не влажным, отдельные звездочки снежинок.
Снежинки вьются и падают на ресницы. Але трудно смотреть. Ее маленькая ручка в моей руке. Она улыбается.
Вдруг она поднимает мою руку к своему лицу и прижимает ее к своим губам.
-- Каждый раз, когда я вас вижу, -- говорит она вполголоса, -- я вижу высокого принца.