А пѣнье ихъ нашъ слухъ не веселитъ;
Сначала затмевалъ ихъ гордый видъ
Простыя лиры, но потомъ съ годами
Открылась мѣдь подъ золотомъ мѣстами,
И растворился легкихъ сильфовъ рой
Въ сравненіяхъ, въ болтливости пустой.
Пусть барды той манеры избѣгаютъ,
Пусть съ Дарвиномъ тѣ формы умираютъ:
Фальшивый блескъ сначала тѣшитъ насъ,
Но вслѣдъ за тѣмъ усталый рѣжетъ глазъ.