LXXXVII.
А все здѣсь небо сине; блещутъ нивы;
Дубравы нѣгой полны; воздухъ чистъ;
Какъ въ дни Минервы, зрѣютъ здѣсь оливы,
И пчелъ Гимета сладкій медъ душистъ;
Унылъ и дикъ, какъ прежде, видъ ущелій,
Но Фебъ поля лучами золотитъ,
И бѣлоснѣженъ мраморъ горъ Мендели;
Искусство, воля, слава отлетѣли,
Природа лишь одна не измѣнила видъ.