Хотѣлось-бы, чтобъ ярче пѣснь живая
Струилася... Но что жалѣть о ней?
Уже не та теперь мечта былая,
Ужъ призраки блѣднѣютъ прежнихъ дней,
Огонь фантазіи уже горитъ слабѣй.
CLXXXVI.
Итакъ -- прощайте. Близкую разлуку
Я задержу привѣтствіемъ своимъ,
Но на прощанье крѣпко жму вамъ руку.
Коль вы бродили съ путникомъ моимъ,