Не пали бы ни Иліонъ, ни Тиръ,
Когда бъ бороться можно было съ рокомъ
И, злобно издѣваясь надъ порокомъ,
Предъ Добродѣтелью склонялся бъ грѣшный міръ.
XLVI.
Но граждане Севильи, бѣдъ не чуя,
Попрежнему разгулу преданы
И дни проводятъ, радостно ликуя;
Имъ дѣла нѣтъ до язвъ родной страны!
Звучитъ не бранный рогъ, а звонъ гитары;