На холодъ доннъ, не знающихъ пощады,
Поэтовъ жалобы безсмысленны вполнѣ.
LXXIII.
Но вотъ умолкло все. Въ плюмажахъ бѣлыхъ
Отрядъ въѣзжаетъ всадниковъ лихихъ;
Они готовы къ ряду схватокъ смѣлыхъ;
Гремятъ ихъ шпоры, блещутъ копья ихъ
И шарфы развѣваются. Собранье
Поклономъ встрѣтивъ, мчатъ они коней...