Въ степи, мы остаемся одиноки,
То не страдаемъ тамъ мы отъ тоски,
Тамъ наши мысли ясны и глубоки,
Но изъ громадныхъ темныхъ галлерей
Намъ хочется бѣжать скорѣй, скорѣй...
Какъ гробъ, насъ давитъ тамъ уединенье
И образъ смерти гонитъ размышленье.
LVII.
Каминъ съ огнемъ; гостиной свѣтлый видъ,
Двѣ книги, милый другъ, стаканъ кларета,