Смутилъ и Феба тонъ моихъ рѣчей:
Въ оцѣнщика, перемѣнивъ карьеру,
Не превратился ль я на склонѣ дней?
Хоть перечни присущи и Гомеру,
Все жъ я тебя, читатель, пощажу:
Объ утвари ни слова не скажу.
LXXV.
Настала осень; жатва золотая
Давно вся убрана; гостей синклитъ
Ужъ съѣхался, чтобъ, время убивая,