Онъ не боится ничего
За цѣлость злата своего,
И чарку свѣтлаго вина
Здѣсь можетъ выпить онъ до дна...
Но вотъ мелькнулъ передовой
Татаринъ, съ жолтою чалмой
На головѣ; за нимъ тропой
Межь дикихъ скалъ, по-двое въ рядъ,
Поодаль тянется отрядъ.
Гора скалистая своё