Какъ землю потерялъ Антоній малодушно!
Какъ много есть людей, что душу отдаютъ
Лукавому во власть и въ горѣ вѣкъ живутъ,
Чтобъ осушить слезу кокетки безсердечной!
Вотъ день! Горитъ заря на тверди безконечной
И хмурое чело Конрада золотитъ;
Но свѣтъ дневной ему надеждъ не возвратитъ!
Кто знаетъ, можетъ-быть, въ своёмъ полётѣ смѣломъ,
Злой коршунъ надъ его покрытымъ кровью тѣломъ
Заутра прошумитъ распластаннымъ крыломъ