Глагола устъ Господнихъ ожидаютъ,
Чтобы излить на міръ свои фіалы.
Ужь небеса въ лазурь не облекутся
И сонмы звѣздъ на нихъ не заблестятъ.
Возстала смерть -- и, вмѣсто лика солнца,
Зловѣщій свѣтъ въ объятья заключилъ
И крѣпко сжалъ кончающійся воздухъ.
Азазіилъ.
Пора! Идёмъ! Оставимъ, Ана, эту
Тюрьму изъ праха, созданную Богомъ,