Склониться долженъ въ прахъ предъ тѣмъ, кто, полнъ любови
Къ странѣ, купилъ её цѣной дешовой крови.
Пусть въ человѣкѣ кровь вздымается волной,
А не сочится въ нёмъ лѣнивою струёй,
Тѣмъ дѣлая его похожимъ на больного,
Который, отдохнувъ, чуть двигается снова.
Не лучше ли въ землѣ съ спартанцами лежать,
Въ ущельяхъ Ѳермопилъ сдержавшихъ персовъ рать,
Чѣмъ утонуть въ грязи, чѣмъ взятымъ быть трясиной!
Нѣтъ, лучше во сто вратъ, промчавшись надъ пучиной,