Пропитанный цвѣтами; но извѣстно,
Что какова земля, таковъ всегда
И плодъ ея. Быть можетъ, поступилъ я
Неправильно; но это заблужденье
Не тяжело лежитъ на чувствѣ томъ,
Которое назвать я не умѣю;
Я знаю лишь, что у меня въ душѣ
Оно родитъ то скорбь, то наслажденье,
Что, точно духъ, у сердца моего
Оно сидитъ, чтобъ всѣ его біенья