И ждущій побѣды безъ спора,
Меня ты сразила стрѣлой,
Стрѣлой мимолетнаго взора.
Ужели-же гибнуть отъ мукъ?
Улыбка была-бъ мнѣ отрадой...
Иль только надежда, мой другъ,
Служила за муки наградой?
Какъ грустенъ твой садъ, Гаидэ!
Невѣрная, но дорогая!
Тамъ Флора, тоскуя въ бѣдѣ,