Починковъ плотнѣе прижалъ ладонь къ своимъ глазамъ. Мысли его унеслись далеко, далеко. Онъ еще молодой, богатый помѣщикъ. Жизнь его летитъ, какъ на крыльяхъ среди ночныхъ оргій, пьяныхъ пѣсень, при блескѣ десятковъ огней, среди непрерывающагося говора веселыхъ гостей. Онъ въ залѣ богатаго барина. Зала залита огнемъ, жарко, пахнетъ тонкими ароматами, слышится шелестъ женскихъ платьевъ, мелькаютъ разгорѣвшіяся лица. Въ уголъ втиснута толпа дворовыхъ пѣвчихъ въ однообразныхъ костюмахъ. Кто-то играетъ на фортепьяно; а подлѣ, немного сзади музыканта стоитъ прекрасная женщина и поетъ русскую пѣсню. Эта женщина принадлежала другому, а онъ, Починковъ, втайнѣ любилъ ее и она ничего не знала объ этомъ. Странно, какъ эта женщина походила на ту, что недавно такъ неожиданно явилась передъ нимъ и теперь недалеко отъ него.
Онъ вдругъ вздрогнулъ. Что же это онъ? Онъ ли это? Какъ смѣетъ это прошлое являться передъ нимъ? Отчего оно не изчезаетъ?... Но оно все-таки не изчезаетъ -- и волнуетъ, печалитъ его.
Упадышевъ закашлялся. Починковъ внимательно смотритъ на него.
-- Нисколько не лучше? спрашиваетъ онъ.
-- Нѣтъ...
-- Вы лечились бы...
Упадышевъ махнулъ рукой.
-- Къ чему отчаяваться,-- говоритъ Починковъ, но голосъ его былъ холоденъ. Не можетъ быть, чтобы не было никакой надежды и никакихъ средствъ.
-- Нѣтъ, нѣтъ никакихъ средствъ,-- кашляя отвѣчалъ Упадышевъ.
Починковъ недовѣрчиво разсматриваетъ его лицо, грудь.... Вдругъ онъ опять какъ будто просыпается... Что же это, что же это такое? Вѣдь онъ какъ будто радуется смерти человѣка? Вѣдь онъ какъ будто ждетъ и не дождется его смерти?