Где жизнь — и качеством творцов и их числом —
Похожа на пирог с ядреною начинкой,
Но, извративши вкус за книжным ремеслом,
Все снобы льнут к тому, в чем вящий есть излом,
Где малость отдает протухшей мертвечинкой.
Напору юных сил естественно — бурлить.
Живой поток найдет естественные грани.
И не смешны ли те, кто вздумал бы заране
По "формочкам" своим такой поток разлить?!
Эстеты морщатся. Глазам их оскорбленным