Что думы пылкие мои

Смутились. Помню только я

Кувшина звон, когда струя

Вливалась медленно в него,

И шорох… больше ничего.

Когда же я очнулся вновь

И отлила от сердца кровь,

Она была уж далеко;

И шла хоть тише, – но легко,

Стройна под ношею своей,