Через минуту машина уже мчалась по узеньким улочкам рабочего района города. Человек, едва не ставший узником тюрьмы МП, молчал, изредка посматривая на своего спасителя. Тому было не более тридцати лет. «Рабочий или шофер! - решил про себя беглец. - Но почему он помог мне? Ведь он даже не знает, кто я такой…»
Словно угадав его мысли, водитель произнес, не отрывая взгляда от дороги:
- Я слышал твою речь сегодня на демонстрации. Ты хорошо говорил! У меня даже кулаки сжались от злости…
- В самом деле? - улыбнулся беглец. - Не шутишь?
- У меня нет времени на шутки. Хорошо - и баста! Я еще тогда подумал: «Вот, кажется, свой парень!» Потом мне стало обидно, когда тебя схватили. Думаю: еще одного хорошего товарища запрячут за решетку!
- А откуда ты знаешь, что я тебе товарищ?
- Душой чувствую.
- Понимаю! - снова улыбнулся беглец. - Куда ты везешь меня?
- К императору! - неохотно ответил шофер, давая понять, что он недоволен таким вопросом. - Когда нужно будет - узнаешь.
Снова наступило молчание. Беглец прижался к углу кабины и закрыл лицо руками, помня предостережение спутника. Несомненно, первый же полицейский или какой-нибудь из бесчисленных шпиков, увидя на его лице кровь, обязательно прицепится с вопросами, и тогда все пропало.