И въ симфоніяхъ грозъ такъ огроменъ безчисленный хоръ...
Мнѣ не нравятся пѣсня мои.
Пѣсня пѣсенъ одна въ подземельѣ въ темницѣ живетъ,
Но ключи отъ тюрьмы ты зарылъ подъ обваломъ земли,
И умретъ моя плѣнница -- пѣсня, напрасно зоветъ...
Мнѣ не правятся пѣсни мои.
Croquis.
Какъ воздушную сѣть золотистую
Я на солнцѣ сушу свои волосы...
На зеркальную воду огнистую