языком тем колокольныим
словно бил по сердцу самому.
Мало-помалу сходятся татары. Ввозят возы с награбленным добром.
ХОР (татары).
Ой, ты Русь, земля проклятая!
Нет дороги прямоезжая.
Да и тропочки завалены
все пеньем, колодьем, выскорью.
А степные наши комони
о коренья спотыкаются.