Увы, очевидно москиты плохіе аналитики "кровей!"
Курортная жизнь вырабатываетъ свой языкъ. Лежатъ на пляжѣ, сокращается въ "пляжить" и даже "пляжъ" своеобразно "склоняется" предъ курортной грамматикой. "Я лежу на пляжу".
"Пляжишь". Солнце печетъ. Ласково набѣгаютъ волны. И кажется, что во всемъ мірѣ есть только этоть покой, знойный воздухъ, пѣніе цикадъ, сливающееся съ тишиной. Какъ все это далеко отъ того кроваваго кошмара, который заключенъ въ одномъ маленькомъ, зловѣщемъ словѣ:
-- Война!
И, однако, ея дыханіе проникло и сюда.
Замолкли многіе оркестры, погасло электричество, завѣсились окна, направленныя къ морю. Настанетъ вечеръ и все погружается въ непроглядную тьму. Одни только свѣтлячки, пренебрегая обязательными постановленіями, зажигаютъ свои зеленые фонарики.
Моментами кажется все "по-старому".
Кафе на берегу моря. Миленькій оркестрикъ распространяетъ вокругъ себя легкомысленную атмосферу "Пупсика".
Дамы, отъ жары, одѣлись въ какія-то "рентгеновскія" одѣянія: только рубцы на легкихъ не просвѣчиваютъ.
Ослѣпительно блестятъ зубы на загорѣлыхъ лицахъ.