Я кашлянул громче, затем крикнул:
— Есть здесь кто-нибудь?
Из дальней двери показалась лохматая голова юного негра:
— Кто? Что? — спросил он.
— Фёдор Григорьевич Тюрин дома? Принимает? — пошутил я.
На чёрном лице белозубым оскалом сверкнула улыбка.
— Принимает. А я спал. Я всегда сплю, когда у нас во Флориде ночь. Вы вовремя меня разбудили, — сказал словоохотливый негр.
— Как же вы из Флориды попали на небо? — не утерпел я.
— Пароходом, поездом, аэропланом, дирижаблем, ракетой.
— Да, но… почему?