В мечтах у нищего табунщика живешь.
Под шопот, тише шума камышей,
Тобой пугают в юртах малышей,
А под домбру о смелости твоей
Поют жирши, акыны, улинше [113]!
Ты дорог, барс. Твой мех не нам ценить —
В карманах байских золото звенит…
Я знаю, барс, такого нет пути,
Чтоб шкуру потерять и сердце сохранить…
Так пели мы. А жизнь была страшней,