Я вижу: пал борец, противником сраженный;
Уж смерть кладет печать на бледное чело,
Уж выскользнул из рук кинжал окровавленный.
И ноги муками предсмертными свело;
Поникнул он своей тяжелой головою,
И стонет, тусклый взор к тиранам возводя.
И раны кровь бежит багровою струею
И каплет каплями осеннего дождя;
Арена пестрая вокруг него вертится;
Он умер – а толпа шумит и веселится…