– Не терпится. Не терпится, – засмеялся негр, сверкая зубами и белками глаз.
– Ты давно в этом порту?
– Вот уж семь месяцев.
– Случаем не болел?
– Болел. – Мы отодвинулись. – Во время качки товарищ угодил мне молотком в ногу, в ступню. Начальство дало мне расчет и высадило на берег, в больницу. Лечиться пришлось у частного врача. А он, собачий сын, вымотал у меня много денег.
– Почему не остался в больнице?
– В больнице для местных туземцев?! Врагу своему пожелал бы я туда попасть. Не больница, а морильня. Я сбежал на пятый день. Сбежал на одной ноте… Но хорошо то, что хорошо кончается. Я снова «а работе, – заулыбался он. – А я уже отчаялся. Все пролечил, проел, распродал. Ведь у меня в Кардифе жена и двое ребят. А работать с ними, – он указал на спящих туземцев, – не только семье не поможешь, но и самому – не дай бог! Спасибо вашему старшему, пожалел меня, благослови его бог.
– Вряд ли он благословит его, – значительно произнес я…
– Почему? – удивленно спросил негр.
– Потому что из-за тебя уволили старика, – угрюмо брякнул грек.