Третий месяц… Ем раз в день в десятицентовой столовке. Ночую в пятицентовой ночлежке «сидя». Дни провожу на бирже. Поту сторону перегородки – на румяном лице «акулы» жизнь, страсть хищника; по эту сторону – отчаяние, голодный блеск в глазах. Я уже не смущаюсь и на зов: «Работа» продираюсь к перегородке и кричу подобно другим, чтобы обратить на себя внимание. Но что толку?
– Когда будет революция, – тихо после длительного кашля говорит мой друг столяр, – первым делом надо будет миллионеров сделать безработными.
Я с ним охотно соглашаюсь, но стоящий рядом с нами маляр говорит со злобой:
– Ты к этому времени еще сто раз околеешь. У меня другой план!
– Какой? – интересуется столяр.
– Получу работу – по центам буду копить деньги, чтобы открыть москательную лавчонку. Надоело мучиться в шкуре рабочего.
– А голосовать будешь за кого во время выборов?
– Разумеется, за хозяев, раз я сам буду хозяином…
– Ты к этому времени еще сто раз околеешь, – говорю я.
Выругавшись, маляр отходит…