И снова кличет: "Сын мой! Где ты?",
Цветов стараясь не измять...
Всё тихо. Знает ли она,
Что сердце зреет за оградой?
Что прежней радости не надо
Вкусившим райского вина?
Апрель 1907
В этот серый летний вечер...
В этот серый летний вечер,
Возле бедного жилья,