И плыли, и плыли, и плыли.

И тяжкую пажить пахали.

На хвост сваливался биплан.

Вы, черные сенегалы,

Гнули штыки о каски;

Падали — на милю не видно,

Кончается ли кровавое поле!

А бледные люди в Генте.

Отирая холодные руки,

Посылали на горы плотин