Дыханьем ангелы вложат и сберегут.
Я сердцу усталому окунаться в сказки,
Как в невиданный и желанный сон,
Только одно, одно — скорее бы пасха
Такой хрустальный, словно вымытый солнцем звон
И это последнее, последнее, —
Больше уже не мы, а кто?
За весенней . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Все, все умерли,—