Мой Август, на избитый тротуар.
Interieur
Разговор, давно уже в траур одетый —
Под бронзовым пресс-папье. Вечер был серый.
И шагали, шагали ваши мысли по кабинету
От камина до безмолвной портьеры.
О, если бы сердце ответом не укололось,
Ведь вы ждали же, что хоть немного потеплеет.
Укутывает тишина, укутала ваш голос,
Лишь ваше фишю несогласие в углу белеет.