-- Я приехал вчера вечером, и первый мой визит после редакции к вам, мистер Барлетт.
-- Good... -- кивок головы... дым... спокойствие и созерцание Дройда, нервного журналиста. А мистер Барлетт привык быть невозмутимым.
Дройд, увлекшись, пояснял рассказ жестами, вскочил и, нервно ходя по комнате, бросал отрывистые фразы.
-- Улетели... Да... Улетели... к дьяволу. Если бы вы видели, что делается на Украине... Там все кипит, бурлит, перемешалось. Никто ничего у них не поймет. Кровь, кровь и кровь.
Барлетт, вынув трубку изо рта, презрительно усмехнувшись, процедил:
-- У_к_р_а_з_и_я...
-- Да... Да... Укразия... Я счастлив, что это все в прошлом... в прошлом, и я могу наконец зажить культурной жизнью. Мистер Барлетт, вы мне не одолжите на сегодня ваш "бенц"? Я хотел бы прокатиться, насытиться впечатлениями культурного центра мира, Лондоном...
-- Охотно.
Барлетт подошел к письменному столу и позвонил. Бесшумный лакей остановился в дверях.
-- Узнайте, автомобиль подан?