Двадцать ступеней вниз, и в лицо пахнул спертый воздух спирта, кислых огурцов, дыма...
С гречанкой, хозяйкой подвальчика, флиртовал офицер-летчик... И больше никого, -- только из соседней комнаты доносилась пьяная песня, крики... Летчик встал, повернулся.
-- Дройд!
-- Лисевицкий!
-- Какими судьбами?
-- Бежал сюда из Москвы...
И Дройд рассказал летчику все свои злоключения... А потом Лисевицкий, подумав и отведя Дройда в угол лавки, предложил:
-- Сколько за перелет через границу на самолете?
Вместо ответа Дройд вывернул свои пустые карманы и протянул на ладони уцелевшую монету...
-- Omnia mea mecum porto.