Извозчик, кряхтя, уныло посмотрел на бумажку и пробурчал:
-- Что на нее купишь? Дырку от бублика, что ли?..
-- Стрельбище... -- сказал Лисевицкий, усаживаясь с Дройдом в пролетку.
Извозчик еще раз вздохнул, спрятал деньги в карман и неохотно ударил по лошадям.
Улицы сменялись улицами, потом шоссе, деревья, дачи... Вечер сменился ночью...
За городом пахло морем, и мертвенная луна делала зелеными лица проезжавших мимо офицеров. Луна обращала их в трупы.
В поле было холодно... Дройд ежился, а Лисевицкий жадно вдыхал свежий воздух...
-- К черту, мне надоел этот хаос... Командование ничего не знает, все воруют. Ваше обмундирование не доходит до фронта... Зато весь тыл обмундирован шикарно... Жалованья не платят... Офицеры охотятся за большевиками...
-- Как это!? Охотятся?..
-- Да так... Просто... Зухтер наводит на след большевика, и баста... Начинается ловля...