Лирика... Густые купола деревьев, стог сена, квадраты сжатых полос, грязные улицы с беленькими хатами, ставни с вырезанными сердечками...
Пыль... Крик детворы...
А вверху над всем рокот аэроплана...
Ветер свистел в уши и бил в глаза, Дройд жмурился.
Аппарат стал давать перебои... Лисевицкий выключил мотор и начал планировать, описывая спираль, над селом... Детвора, подняв крик, бросилась бежать по дороге... Пыль... Пыль... и топот сверкающих пяток...
Аппарат спланировал на опушку леса, в кустарник.
-- Спланировали неизвестно куда, -- крикнул Лисевицкий...
-- Лететь нельзя?
-- Да, в баке течь...
Энергично втянули аппарат в плеши густого орешника и, беспокойно оглядываясь, начали маскировать его ветками...