Как торба тощая бездомного скитальца,
Под видом пламенным издаст лишь мертвый хруст
В тоске безвыходной заломленного пальца;
А вихрь, безумствуя, проносится вперед,
До неба вскинется и прахом упадет.
"Вы правы, как всегда - нужны ль мои признанья..."
Вы правы, как всегда - нужны ль мои признанья,
Занять ваш острый ум - увы - мне не дано;
Скажу "люблю" иль нет - не всё ли вам равно,
А в музыку стиха как перелить страданья?