Забьется в уголок, зачем-то камнем диким
С благоговением, с вниманием великим
Дробит бутылки там... Как маг и властелин.
Когда к нему порой ходили за советом,
Он на клочке писал неясные слова.
Он юродивым был и, может быть, поэтом,
И умер, преклонясь, как осенью трава.
......................................................
За гробом рос прибой задумчивых людей.
Шли плача и скорбя. Казалось, будто правил