Только сердцу матери не слаще
О погибшем витязе крушиться.
Льются слезы без конца, без края.
На полях, политых кровью братней,
Вызревает хлеб, и хлеб тот горек. -
Так кручина морю говорила.
Омрачилось сине-море. Горькой пеной
Побелели волны, но спокойно
Прогремело море: - Праздный ропот.
Человек приходит не навеки,