То будет миг, где явь сменяет сон.
"Он нездоров - и стал вдвойне нам дорог..."
Он нездоров - и стал вдвойне нам дорог:
Дрожа, горит в нем малый огонек.
Нам каждый вздох и крови каждый шорох
Гласят как зов, как ласка, как упрек...
Меж нас он врос звеном нерасторжимым,
Беспомощный - он силу нам дает;
То нас роднит с высоким херувимом,
То с червяком, что по листку ползет.