«Как часто, милый друг, не знают люди сами…»

Как часто, милый друг, не знают люди сами

В лукавой пестроте изменчивых минут,

Чей голос ранит их, какое мучит пламя,

Какие письмена их более влекут.

То холодом немым, то страстию томимы,

То — вечная любовь (её вдруг слышат зов!),

То хочется пройти, совсем не глядя, мимо