Куда плыву, зачем, — не знаю
И чьей молитвою храним?
Быть-может, бури, холод, скалы:
Кто пожалеет? Кто поймёт? —
Ладья моя, снимись с причала, —
Мне всё равно… Вперед, вперед
«Тоски моей отравленное жало…»
Тоски моей отравленное жало,
Мне от тебя пощады нынче нет…
Сегодня мне уж тридцать восемь стало,