Стоят, насмешливо грозя,

И кровью залита стезя,

Твоя, - скорбящая Россия!

Мысль говорит: "Твоих стихов

Что голос, еле слышный, может?

Вернись к напевам прежних строф!"

Но, словно гул колоколов,

Призыв таинственный тревожит.

9 декабря 1915

ТРИДЦАТЫЙ МЕСЯЦ