-- Ванька, а Ванька!..
Отвѣта не было.
-- Ванька! что ты, скотина, спишь тамъ?
-- Слушаю-съ... отозвался наконецъ Ванька хриплымъ голосомъ и показался въ дверяхъ.
Онъ съ просонья глядѣлъ какъ-то мрачно изъ подлобья: у этого малаго лѣтъ двадцати, отъ скуки и побоевъ, развилась непомѣрная апатія ко всему и непреодолимая спячка; онъ ожирѣлъ, обрюзгъ въ лица, и стоило ему прислониться къ стѣнѣ, облокотиться на перила лѣстницы -- сонъ уже смежалъ его вѣжды и носъ издавалъ звонкій храпъ.
-- Сходи, узнай -- почта не пришла-ли, да живо у меня.
-- Да почтмейстеръ сегодня и ходить не велѣлъ: пусто, говоритъ, и ходить не по что, не будетъ сегодня газетъ...
-- Ты не разсуждай, скотина, и дѣлай, что тебѣ приказываютъ. Я вотъ съ тобой раздѣлаюсь, -- къ Черничкину тебя отправлю. Пошелъ!
Ванька пошелъ. Черезъ четверть часа онъ вернулся: почта пришла, да не разобрана, газетъ сегодня не даютъ.
-- Эка скотина, этотъ почтмейстеръ... Постой, Ванька,-- я записку напишу Федору Ивановичу, почтмейстеру: попроси...